Caleb no sonrió.
«Eso no estaba en el plan», dijo.
Por un instante, casi percibí arrepentimiento en su voz.
Luego añadió: «Pero el niño complica las cosas».
Mi visión se nubló.
Noah. Nuestro hijo de cuatro años, dormido a kilómetros de distancia en casa de los padres de Caleb, o eso creía yo.
El desconocido dijo: «Tus padres ya lo están trasladando».
Apreté los nudillos con tanta fuerza que sentí el sabor de la sangre.
Caleb asintió. «Bien. Una vez que crucemos a Canadá, todo volverá a la normalidad».
El teléfono en mi mano vibró. Casi grité. Apareció un mensaje de Mara.
El FBI y la policía local están a dos minutos. Manténganse ocultos. No hagan ruido. Noah está a salvo. Lo interceptamos.
Cerré los ojos mientras las lágrimas corrían por mi rostro.
A salvo.
Abajo, sonó el teléfono de Caleb.
Contestó bruscamente. —¿Mamá?
Su expresión cambió.
—¿Qué quieres decir con que se lo llevaron?
El desconocido se acercó. —¿Qué pasó?
