«Sé perfectamente lo que hago», dije. «Pasé treinta años como investigadora de fraudes antes de que decidieras que solo era la madre callada de Emma».
En ese momento lo entendió.
No el testamento. Ni las acciones. Ni la grabación.
Yo.
Había seguido el rastro del dinero a través de empresas fantasma. Encontré el pago al médico privado de Emma. Encontré el alquiler del apartamento de Celeste pagado a través de una cuenta de proveedor de ValeTech. Encontré los mensajes borrados, los informes médicos falsificados, la campaña de presión para que declararan a Emma mentalmente inestable antes de obligarla a renunciar a su herencia.
Y se lo había entregado todo a la policía, a la junta directiva, al investigador de seguros y al fiscal.
Todo antes del funeral.
Dos agentes entraron por la parte trasera de la iglesia.
Celeste intentó correr primero. Dio seis pasos antes de que una agente la sujetara por el codo.
«¡No pueden arrestarme!», gritó Celeste. «¡Yo no la toqué!».
«No», dije. «Solo ayudaste a planearlo».
Evan miró el ataúd, luego a mí, buscando compasión.
No la encontró.
«Margaret», dijo, de repente con dulzura. «Emma no querría esto».
Me acerqué lo suficiente para que solo él pudiera oír.
«Emma quería paz. Yo quiero justicia».
