Vi su camioneta entrar en la entrada y no sentí pánico, solo irritación porque había elegido el mediodía. Salió a la puerta vestido como siempre que quería parecer autoritario: vaqueros planchados, botas lustradas, camisa almidonada y gafas de sol sobre la cabeza.
Abrí la puerta, pero no lo invité a pasar.
Por un momento, se limitó a mirarme.
No estaba enfadado de la forma explosiva que esperaba. Peor aún. Con calma. La humillación silenciosa es más peligrosa.
«Ya dejaste claro tu punto», dijo.
«No», respondí. «Lo hiciste anoche».
Apretó la mandíbula. «Estaba bebiendo».
«Siempre hay una razón cuando se trata de ti».
Miró más allá de mí, hacia el interior de la casa. «De verdad que te la quitaron».
«Aún era mía».
Soltó una risa corta y amarga. «Por una broma».
Me crucé de brazos. «Vuelve a llamarlo así y se acabó».
Eso lo hizo detenerse.
