“¿Ah, sí? ¿Qué restaurantecito? ¿O estás alquilando un lugar solo para aparentar?”
“Les enviaré la dirección”, dije.
Luego me marché.
Afuera, un auto negro esperaba. El conductor abrió la puerta respetuosamente.
“Señora Varela, ¿vamos a Valle?”
“Sí, Julián. Se acabó”. Mientras el coche avanzaba, exhalé profundamente. Mariana Cortés ya no existía. Mariana Varela, la mujer a la que nunca se molestaron en comprender, había regresado.
Tres semanas después, llegaron las invitaciones a casa de los Cortés en gruesos sobres color marfil con letras doradas. Pensaron que era una broma.
«Todos van a ir», insistió Doña Teresa. «Si quiere hacer el ridículo, allí estaremos para verla».
Así que el Domingo de Pascua, treinta y dos miembros de la familia Cortés se presentaron, elegantemente vestidos, listos para reírse de mi supuesto fracaso.
Pero al llegar a la verja de hierro negro, el guardia dijo algo que borró sus sonrisas:
«Bienvenidos a la residencia privada de la señora Mariana Varela».
Y aún no habían visto nada.
