Me ardía la garganta.
Por un instante, dejé de ser madre. Fui una tormenta. Quise arrancarle el velo del cabello, arrastrar a Evan por su impecable cuello, gritar hasta que el vitral se hiciera añicos.
Pero bajé la mirada hacia las manos de Emma.
Inmóviles.
Para siempre.
Así que contuve mi grito.
Evan esperaba lágrimas. Una escena. Una anciana destrozada desplomándose de dolor mientras él interpretaba al marido afligido para las cámaras de afuera. Siempre había creído que yo era pequeña porque hablaba en voz baja. Pensaba que la edad me hacía débil. Pensaba que el dolor me hacía tonta.
Se equivocaba en los tres aspectos.
Al frente de la iglesia, el señor Halden, el abogado de Emma, salió de la sombra del púlpito. Delgado, de cabello plateado, seco como el papel. En sus manos sostenía un sobre sellado con el nombre de Emma escrito.
La sonrisa de Evan se agudizó.
—¿De verdad es necesario esto ahora? —preguntó—. Mi esposa ni siquiera está enterrada.
