Cumplí 63 años esperando la llamada de mi hijo Daniel.
No era un capricho. Durante toda su vida, Daniel jamás había olvidado una fecha importante. Siempre llamaba temprano, con esa voz cálida que una madre reconoce incluso antes de escuchar el primer “hola”.
Pero ese día no llamó.
Esperé hasta la tarde. Luego hasta la noche.
Finalmente marqué su número.
Respondió una mujer que apenas conocía: Vanessa, su pareja.
—Daniel no puede hablar ahora —dijo con tono seco—. Y sinceramente, Patricia, sería mejor para todos que dejaras de llamar tanto.
No supe qué responder.
Me quedé mirando el teléfono apagado, sintiendo un frío extraño en el pecho.
Una semana después, Daniel apareció en mi puerta.
No vino a disculparse.
Vino a pedirme que firmara unos papeles para cederle la escritura de mi casa.
Y yo ya estaba preparada.
